"Así que tú eres Facundo"

Vomitar, dice la mejor amiga de la chica que adoro. Entonces, debo contarles que hoy alguien vomitó sobre mí un cúmulo de miedos, y yo también.

Todo comenzó el domingo en la mañana. Todo fue culpa de un número telefónico. Todo gracias a la tristeza.

Es tan raro y complicado que no sé como empezar, ya llevo dos puntos aparte. Bueno, ahora sí. Ella se llama Gracia y es impulsadora de maquinas para afeitar y no estoy seguro si la historia es suya o mía. Llegó como a las nueve de la mañana totalmente resaqueada, y le invité un pan con jamonada y una coca cola helada. Coversamos, le conté que me había pasado y ella escuchaba entre despierta y dormida, me daba la razón o le ofrecía sus maquinas de afeitar a los clientes que llegaban a mi isla, pues no quería moverse por todo el grifo, le daba flojera. Y seguimos conversando, hasta que me pidió mi número de celular. Se lo di sin sospechar todo lo que ocasionaría tan minúscula acción.

El lunes cuando nos vimos no me dijo nada, almorzamos juntos con los demás compañeros en el tablero celeste junto al lavadero de carros y la mecánica. Bromeamos como siempre y me preguntó (como suponía que pasaría) por ese tema que tanto me duele. Sospecho que no me dijo nada de su problema pues yo estaba completamente desorbitado, ausente, y sumergido en mi tristeza. Sospecho que le di pena.

Me enteré el martes. Mientras mi compañero y yo limpiábamos el baño que usamos "los de servicio", un baño asqueroso: papeles con caca por todos lados, toallas higiénicas en las duchas; una pestilencia única. Yo estaba raspando la mugre de los lavaderos con una esponjita verde de ayudin y mi compañero me dijo de pronto en forma irónica: "así que eres la manzana de la discordia entre Gracia y su enamorado, pionono..." Y siguió entre risas: "dice que hasta la quiso terminar...le reclamó, le dijo ¿Quién es este huevón?, ¿Porqué tienes su teléfono? y la puta mare..." Yo escuchaba bastante extrañado, no terminaba de entender. "Anda y pregúntale a tu nueva conquista papaceeeeto". Y volvió a reírse. Gracia me contó luego de que yo insistiera. Su enamorado se llama Raúl y es mayor que ella y también mayor que yo. El domingo cuando ella se había ido del grifo y se encontraron, el comenzó a revisar sus mensajes de texto y los números que tiene en la agenda, y cuando vio mi número el tipo explotó. Ella le contó quien era yo, un amigo del grifo, pero (y lo que viene me dolió no sé porqué) no es nadie importante, recién lo conozco. Pero él no entendió y quiso quitarle el celular, y hasta la amenazó con venir al grifo a buscarme, y posiblemente a golpearme. Ella no dejó que le quitara el celular y le dijo que hiciera lo que le diera la gana (¡Error!). Nos reímos un rato y yo creí que no sería capaz de venir a buscarme al grifo, pues no tenía sentido. Pero las suposiciones son sólo eso: suposiciones, la verdad que nos gustaría atravesar o la mentira que nos gustaría evitar.

Estaba con mi morral en la esquina del grifo, prendiendo un cigarrillo Kent mentolado que me había regalado Ana, cuando se me acercó un tipo flaco (como yo), moreno (como yo) y nada bonito (no digo como yo, porque él era menos bonito que yo). Pensé que nos conocíamos de algún concierto, porque tenía en el polo un estampado de diazepunk, pero me equivoqué. Ni la fealdad ni la música nos vincuaban. El único nexo entre aquel individuo y yo, era Gracia. El era el enamorado atormentado y yo el grifero malviviente que estaba intentando robarle a su chica.

- Así que tú eres Facundo - me dijo apenas se me acercó.
- Sí, yo soy Facundo, mucho gusto - le dije sin entender porque le di esa respuesa tan tonta.
- Y encima te crees chistoso.
- ¿Cómo dice? - lo traté de "usted" porque sentía que al tutearlo las cosas perderían intensidad.
- Que encima te crees chistoso.
- Ehmmmm...bueno...
- Yo soy el enamorado de Gracia.
- Ah, bueno. Mucho gusto (repetí tontamente).
- ¿Qué pretendes tú con ella?
- ¿A qué se refiere?, ¿Pretender algo con ella?
- ¿Porqué le diste tu cel?
- Porque me lo pidió. Somos amigos y...
- ¿Amigos? Ella dice que no son amigos.
- Tal vez ella no me considera su amigo, pero yo si la considero mi amiga.
- ¿Qué?
- Que para mí, Gracia si es mi amiga.
- ¿Y qué más?
- Nada más. ¿Pasa algo?
- Mira, comparito. No quiero que te le acerques. Así nomás de lejos.
- Pero trabajamos juntos, somos compañeros de chamba. Tenemos que convivir.
- Me llega al pincho, ¿correcto?
- Pero, ¿Qué le llega al pincho?, ¿Que Gracia sea mi amiga?
- Sí.
- No entiendo cual es la molestia.
- Yo sólo te digo que no te le acerques, imbécil.

Hice un pequeño silencio y cerré los ojos. Le di un poco de confianza. Sonrió. Cuando abrí los ojos, supe que no podía permitirle a esa basura que me trate tan mal, yo tengo mis propios líos, la chica que adoro me acaba de terminar, porque prefiere estar sola. Lo miré fijamente y me sentí tan bien cuando le dije:

- Vete a la concha de tu madre.
- ¿Qué me has dicho?
- Que te vayas a la concha de tu madre - le repetí, orgulloso de esas palabras.

Se me fue encima y no dejé que me atrapara. Cerré los puños y los puse tan duros como dos raíces y le lancé un golpe en el pecho y él me respondió con una patada en el muslo que me ha dejado un moretón. La pelea pudo continuar, pero la gente del grifo que estaba cerca nos separó. Hicieron bulla, me agarraron y a él lo empujaron.

Cuando se alejaba, me gritó: "Te mataré infelíz. Ni salgas" Y comenzó a llamar por el celular.

No le tengo miedo, nunca le he tenido miedo a nadie. Además tengo unas ganas inmensas de golpear y que me golpeen. Quiero "vomitar" todo lo que siento: la rabia, la angustia, el dolor. Si mañana no escribo es porque tendré los brazos rotos o porque estaré detenido por asesinato.